An dieser Stelle nochmal unsere besonderen Glückwünsche an das Filmteam von Renn wenn du kannst und natürlich an Jacob Matschenz.

„Wir müssen fliehen! Die Ossis kommen!“
Szenenwechsel: Dramatische Hintergrundmusik, weiße Schrift auf schwarzem Hintergrund: „Es geschah am 3. Oktober 1990. Tausende DDR-Bürger verließen ihre Heimat, um nach Westdeutschland zu ziehen. 4 % kamen niemals an.“
Der Einstieg wirkt noch vergleichsweise unscheinbar: Clara will von Leipzig in den Westen fahren, nachdem sie ihren notgeilen Mann abgestochen hat. Sie trifft Artur, quasi ihren „Westliebhaber“. Nun sind sie vereint, er „habe alles so schön vorbereitet“ und „liebe sie doch wirklich“.
Und wie ein Donnerhall beginnt dann die deutsch-deutsche Zerfleischungsorgie: Schädelspalter-Hank stürzt sich auf Küchenmesser-Clara, Gröhlhals-Brigitte zerkloppt Fleischzungen-Margit, Schlachtmesser-Alfred jagt Halbtot-Artur, Kettensägen-Dietrich zerfetzt Trabi-Sachsen und irgendwie kämpfen alle gegen alle und jeder gegen jeden. Auge um Auge, Darm um Darm. Animalische Bestialität in ihrer grotesktesten Form. Hauptsache, das Blut spritzt literweise in alle Richtungen.

An dieser Stelle näher auf die Handlung einzugehen oder auch nur von Plot zu sprechen, wäre übertrieben unnötig. Sie ist so absurd zerstückelt wie die Fleischklumpen im Motel „Deutsches Haus“ der ossijagenden Metzgerfamilie.
Was Christoph Schlingensief hier vor 20 Jahren vorlegte, war geradezu ein cinematischer Stinkefinger gegen die utopischen „Blühende Landschaften“-Versprechen. Hemmungslos bedient er sich bei allen Klischees billiger Splatter- und Horrorfilme, um mit seiner bestialisch-bösen Metaphernkeule gegen die neuentdeckte Schwarz-Rot-Gold-Euphorie auszuholen. Ein Wahnwitz für all diejenigen, die diesen blutrünstigen Humor zu verstehen wissen – für zarte Gemüter aber doch eher schwer verdaulich.

Pfaffenstraße 4, zweite Etage, 02:22 MESZ. Rundohr kleckert Pudding auf seinen Pulli, Nicht-Charakterschwein Kevin rätselt darüber, ob das filmkunstfest-Team überhaupt schläft und Sophie stellt sich vor, wie sie Michael Ballhaus „hammerlang“ knuddeln würde. Kein Zweifel: Das filmab!-Team fühlt sich pudelwohl. Die mittlerweile dritte Ausgabe ist fertig, noch zwei liegen vor uns. Kaum noch Rechtschreibfehlerchen, wir können nur wesser berden besser werden.

Alles, was Sie bisher über garantierte Vollräusche und schnoddrige Sprechweisen, tiefgekühlte Huren und abgelaufenem Käse, orientierungslose Seelen und unprofessionelle Geschmacklosigkeit wissen wollten – Sie finden es in dieser dritten filmab!-Ausgabe. Viel Vergnügen.

Übrigens: An dieser Stelle ein paar Kommentare der letzten Tage zu unseren ersten Ausgaben: „Wirklich schön“- „Tolle erste Ausgabe” – „WOW, cooles, aufwändiges Layout, cool, dass man die ganze Ausgabe im Fullscreen im Netz durchblättern kann.“ Wir freuen uns natürlich über weiteres Feedback. :-)

Die Ausgabe als PDF

Hjördis, wie geht’s dir so?
Ich bin noch ein bisschen müde, der Kaffee wirkt langsam. Ich bin leider etwas erkältet – ich war es schon die ganze letzte Woche. Aber nächste Woche wird’s hoffentlich wieder besser.

Wie bist du heute in den Tag gestartet?
Mit Haare waschen – und habe dabei gemerkt, dass meine Haare zu lang sind und wie viel Zeit ich damit verschwende! (lacht) Christopher und ich waren danach beim Bäcker und haben für die Redaktion 30 frische Brötchen gekauft. Aber es war total voll.

Bei welchem Bäcker wart ihr denn Brötchen kaufen?
Puh, keine Ahnung, wie der hieß. Der Name steht auf der Tüte. Eigentlich wollten wir ja auch noch 30 Knüppel mitbringen…

„Knüppel“?
Ja, diese länglichen Brötchen. Kennst du die nicht?

Also so wie Baguettes?
Ja, genau. Hier nennt man die Knüppel.

Hmm, diesen Begriff kannte ich dafür noch nicht. Was isst du denn sonst morgens zum Frühstück?
Eigentlich esse ich sonst kein Frühstück, oder habe keine Zeit dafür. Manchmal lieber Obst, Blaubeeren zum Beispiel. Aber das ist immer so mühsam. (lacht)

Was machst du denn, dass du so wenig Zeit hast?
Ich schlafe nicht unbedingt sehr viel, aber ich gehe meistens spät ins Bett. Und dann brauche ich etwas länger, um nachmittags dann langsam wach zu werden. Ach, meist ärgere ich mich oft einfach über mich selbst, dass ich meine Zeit vertrödle. Ich kann mich stundenlang auf eine ganz bestimmte Sache konzentrieren und vergesse schnell alles um mich herum – bis ich dann merke, dass ich eigentlich noch was ganz anderes erledigen wollte.

Wir erzählen noch etwas über ihr Studium in Greifswald, Germanistik und Kunstgeschichte sind ihre Fächer und mittlerweile ist sie im 4. Semester. Eigentlich wollte sie nach dem Abi ein FSJ in Schwerin machen, am Theater oder an der Schule der Künste. Leider kam die Absage dann so spät, dass nicht mehr viel Zeit für Alternativen blieb. „Und bevor ich gar nichts mache, habe ich mich dann noch ganz spontan in Greifswald eingeschrieben.“ Obwohl sie selbst von einem Dorf kommt, findet sie Greifswald „klein und manchmal langweilig“. An den Wochenenden fährt sie dann meistens zu ihren Freunden, nach Hamburg oder Berlin.

Während wir durch die Friedrichstraße zum Komplex zurückgehen, sehen wir in einem der Läden ein Plakat zum Flohmarkt, der am nächsten Sonntag stattfinden soll. “Da freu ich mich schon drauf. Da findet man immer ganz viele tolle Sachen, Schreibmaschinen zum Beispiel”, erzählt mir Hjördis – und nebenbei erfahre ich, dass sie Schreibmaschinen sogar sammelt. Vier Stück kann sie inzwischen ihr Eigen nennen. Manchmal schreibt sie damit auch einen Brief an Freunde – “ganz old school”, wie sie sagt. Schade, dass ich sie dazu nicht schon im Interview befragt hatte.

Stell dir vor, es ist filmkunstfest und keiner geht hin… Entschuldigung, so schlimm ist es natürlich nicht. Glücklicherweise. Doch irgendetwas fehlte bei dieser 19. Ausgabe des filmkunstfestes Mecklenburg-Vorpommern. Doch was? Begeben wir uns dazu am besten auf eine kleine Spurensuche, eine Analyse gesammelter Eindrücke.

Gute Filme? Definitiv nicht. Gute, spannende, intelligente gab es zu genüge. In allen Kategorien, in allen Genren, in allen Facetten. Ob die mutigen Experimente der Kurzfilme, die inhaltliche Brillanz der Spiefilme oder die thematische Vielfalt der Sonderreihen wie die USA-Länderreihe, die Ballhaus-Hommage oder die „Filme die Wende“.

Namhafte Prominenz? Auch nicht. Ballhaus, Dresen, Prahl, Stahlberg – nur um einige Namen zu nennen, auf die das Büro des filmkunstfestes zu Recht stolz sein darf. Und wo hat man als Kinobesucher schon mal die Chance, nach der Vorstellung mit dem Regisseur noch ein Bier trinken zu gehen? Eben.

Oder fehlte ein attraktives Nebenprogramm? Fehlanzeige. Als wenn das Geschehen nicht schon auf der Leinwand interessant und vielfältig genug gewesen wäre, wurde Schwerins Filmfestival zusätzlich durch eine klug ausgewählte Mischung aus Kunst und Kultur bereichert. Ob Musik, Fotografie, Malerie, Literatur, Tanz oder eben beim Filmtalk mit Knut Elstermann. Unterhaltend, nachdenklich, mitreißend.

Vielleicht fehlten ja einfach die, für die Filmfestivals gemacht sein sollten: Die Besucher. Nicht, dass sie gar nicht da gewesen wären. Vor einigen Vorstellungen bildete sich eine beachtliche Schlange. Doch es gab auch die andere Seite der Medaille: So mancher Kino- oder Veranstaltungssaal erschreckte mit einer gähnenden Leere, für die wir bis heute nach einer Begründung suchen: Warum haben sich die Schweriner ABC-Schützen die tollen Kinderfilme entgehen lassen? Warum spielten Bands wie Urlaub in Polen und Nathan Vanderpool nur vor einem guten Dutzend mutiger Fans stimmungvoller Musik? Und wo hat sich das gewisse Etwas namens Flair versteckt, das einem solchen Festival erst wirklich Leben einhaucht? Fragen über Fragen. Wir freuen uns auf die Antworten – beim 20. Jubiläum des filmkunstfestes im kommenden Jahr.

Nein, das tat es definitiv nicht. Jedenfalls nicht im negativen Sinne. Wenn sich etwas bestätigt hat, dann der Fakt, dass PeterLicht, dieser romantisch-verschrobene Indiepop-Querkopf aus Köln, ein wunderbar mitreißender Livemusiker ist. Denn spätestens als das capitolsche Lichtspiel seine volle Luminanz versprüht, kommen die gesellschaftskritischen Minihmynen und poetischen Detailverliebtheiten – passend begleitet von Klavier, Schlagzeug und E-Gitarre – zur vollen Geltung. Ob „Das Trennungslied“, „Sonnendeck“, „Das Lied vom Ende des Kapitalismus“ oder die „Benimmregeln des Arbeitsgeberpräsidenten“: Hier klingt stichelnder Humor, der nicht kitschig ist; Schwermut, der nicht lähmt; Pathos, der nicht übertrieben melancholisch seufzen lässt. Und zur Überraschung unserer mitsummenden Chefredaktion lässt so mancher PeterLicht-Song sogar den Vordernachbar Axel Prahl im fröhlichen „Walk like an Egyptian“-Stil mitwippen. Herrlich.

Zugaben-Rufe, natürlich. Wie sollte es auch anders sein. Und als ihm dann sogar bei der Zugabe NACH der Zugabe der Text entgeht und er ihm erst wieder einfällt, als die ersten Hilfsrufe erklingen, bleiben nicht nur die Melodien im Ohr. Sondern auch das Lächeln auf den Lippen.

Ludwig, jetzt wo du gerade aus der Vorstellung deines neuesten Films „Ein Teil von mir“ gekommen bist: Wie wichtig ist dir das Feedback des Publikums?

Das ist das wichtigste überhaupt, wie die Leute ihn finden.

Wenn man einen Blick auf deine bisherigen Filme wirft, verkörperst du sonst eher den typischen „Problemjugendlichen“: Den Neonazi in „Kombat 16“, den rebellischen Schulverweigerer in „Guten Morgen, Herr Grothe“ oder den frustrierten Rapper in „Ihr könnt euch niemals sicher sein“. Wie kommt es, dass du immer wieder diese Rollen mimst, und was reizt dich an ihnen besonders?

Natürlich ist das ganz typisch deutsch, dieses Schubladensystem, in das man Schauspieler gerne hineinsteckt. Ganz oft mag ich auch die Rollen, weil diese Jugendlichen nicht nur oberflächlich betrachtet werden. Weil sie im Kern auch Menschen sind, die Liebe geben können – und Liebe haben wollen.

In „Ein Teil von mir“ spielst du einen 17-Jährigen, der sich gegen sein unerwartetes Vatersein sträubt – und somit ganz anderen Problemen ausgesetzt ist. Inwiefern war diese Rolle für dich neu?

„Ein Teil von mir“ behandelt diese kleine, außergewöhnliche Geschichte, die aber auch so alltäglich ist: Ein junger Mann, der durch die Liebe zu seinem Baby sich selbst entdeckt. Sie war insofern schwierig zu spielen, weil… (überlegt) sie so fremdbestimmt ist. Ein kompletter Kontrast zu dem, was ja eigentlich mich ausmacht.

Du bist im Rahmen des filmkunstfestes auch in der Jury des Kurzfilmwettbewerbs. Wie kam es dazu?

Meine Agentur rief mich irgendwann an und fragte, ob ich nicht Lust dazu hätte – und ich sagte: „Na klar, warum nicht?“ Das ist eine ganz neue Erfahrung, sich über Filme auszutauschen. Das finde ich superspannend und ich fühle mich auch sehr geehrt.

Was macht für dich ein guter Kurzfilm aus?

Er muss in wenigen Minuten ein spannendes Thema behandeln und eine Aussage treffen. Man muss die Fantasie dahinter spüren.

Im Vergleich zu großen Filmfestivals: Was macht das filmkunstfest für dich so besonders?

Es ist genauso professionell, nur ist es familiärer, gemütlicher, näher am Publikum. Nicht so großräumig. Man sitzt einfach intimer zusammen. Ich hoffe, ich werde im nächsten Jahr wieder dabei sein.

Die Zigarette ist aufgeraucht. Nacheinander schüttelt Ludwig uns die Hand und verabschiedet sich höflich, während schon die nächsten Zuschauer auf ein Autogramm von ihm warten.

Schnell ist der Initialfunke zur eigenen Band „Warhead“ gezündet. Doch der Punk hat’s nicht leicht in der Pampa: verpfiffen vom Publikum, vermöbelt von übertrieben patriotischen Provinzproleten, verspottet bei den Mädchen. In dieser ganzen adoleszenten Treckerfahrt sucht Roddy nach Freiheit, Freundschaft, Bestätigung – und nach seiner ganz eigenen Definition von Punk.

Leider schafft es Lars Jessen nicht, an der Kongenialität und einmaligen Situationskomik der Romanvorlage des Hamburger Allroundtalents Rocko Schamoni anzuknüpfen. Wer als belesener Fan erwartet, hier die cinematisch gewordene Eins-zu-eins-Umsetzung des Kultbuches vorgesetzt zu bekommen, wird restlos enttäuscht. Wer allerdings Spaß an einer beschaulichen 90-Minuten-Coming-of-Age-Komödie hat, die sich auch gut und gerne ins beschauliche Donnerstagabendprogramm eines beschaulichen Privatsenders fügen könnte, wird auf seine Kosten kommen. Beschaulich wie Schmalenstedt, prickelnd wie ein abgestandenes Dosenbier.

Reih in Glied marschieren sie: kleine, zart wirkende Soldatenkinder. Stolz halten sie die schwarz-weiß-rote Fahne, munter monoton stampft die Masse im Takt der preußischen Marschmusik voran. Im Hintergrund ertönen Explosionen, Detonationen, Schüsse. Unbeirrt marschiert die Armee der Anonymen weiter, ausgestattet mit Gewehren und Gasmasken. Krücken, Verbände und Augenklappen kommen hinzu. Plötzlich fehlen beide Beine.

Die kleinen Schiebewagen quietschen, doch die Krücken knacksen weiter im Takt voran – bis sich alles zerknüllt, durch den Fleischwolf dreht und als gestreckter Hitlerarm aus den Metzgerhänden aufersteht.

Ein narzisstischer Albtraum „vaterlandstreuer“ Fleischfachverkäufer? Nein, nur eine Szene von vielen in Volker Schlechts Provokationsspektakel Germania Wurst, das 2000 Jahre deutsche Kriegsgeschichte in zehn wahnwitzige Minuten des blanken Sarkasmus zerhackt: Ein Abgesang auf das „Schwarz-Rot-Geil“-Gehabe; ein tiefschwarz gefärbter Abriss über all das, was den biederen Nationalstolz der Vergangenheit aufgebaut hat. Und im Zentrum des Geschehens: Die Wurst, fleischgewordenes Symbol nationaler Identifikationssuche. Ein komplexer Klotz deutscher Historie, dessen Zusammenhänge dem Zuschauer nicht sofort ersichtlich sind. Doch was Schlecht hier wagt, ist weder Analyse noch belehrende Geschichtsstunde, sondern eine bewusst überbordende Collage aus Metaphern und symbolischen Bildverwandlungen: Die gigantische Messerklinge, die in Schienengleise und Gefängnisgitter übergeht. Der Schäferhund, der sich im Laufrad unter den Klängen von „Kalinka“ fast zu Tode strampelt. Oder die selbstschälende Banane, aus der sich die Autobahn unter den hymnischen Klängen des Deutschlandliedes ihren Weg durch den Schilderwald sucht.

Besonders die skizzenhafte, bleistiftartige Animation schafft diese verstörend-diffuse Atmosphäre, die den Zuschauer fesselt. Ein bizarres Kurzfilmerlebnis, das dem Begriff „Made in Germany“ eine völlig neue Note verleiht. Und als finale Erkenntnis bleibt: Alles hat ein Ende – nur die deutsche Wurst, die hat keins.

Komplex Schwerin, 2. Etage. Es ist später Nachmittag. Martin und ich sitzen im Seminarraum der Jugendgästeetage auf einer schmuddeligen, miefigen und durchgesessenen Couch – nichtsdestotrotz sitzt es sich ausgesprochen bequem. Martin macht einen entspannten Eindruck. Wir kennen uns nun schon seit September 2007, als ich das erste Mal bei einem JMMV-Seminar teilgenommen hab – und schon damals lernte ich seine Begeisterungsfähigkeit und seinen Hang zum kreativen Wahnsinn schätzen.

Wir haben uns nun schon ein paar Tage nicht gesehen, sein frisch gewachsener Bart steht ihm gut. Bevor wir loslegen, holt er zwei Plastikbecher, eine Flasche Wasser und eine Packung Apfelsaft. „Was möchtest du trinken? Apfelschorle?“ – Nein, danke. Mineralwasser reicht. Ein kurzer Schluck und schon geht’s los.

Martin, wie geht’s dir?

Ach, ganz gut. Ich bin ausgeschlafen, zufrieden, gespannt und… (überlegt) ausgeglichen.

Würdest du deinen neuen Bart als Drei-Tage-Bart bezeichnen?

(tiefes Einatmen, kurzes Überlegen) Nee, das ist schon ‘ne Woche.

Du studierst ja in Greifswald Medizin, aber heute bist von wo anders hergekommen, oder?

Richtig, aus Crivitz. Ich hatte ein Klassenstufentreffen. Gemeinsam sind wir mit Kanus auf der Warnow gefahren.

Dein erstes Klassentreffen?

Nicht ganz. Wir hatten schon ein halbes Jahr nach unserem Abi ein Klassentreffen. Dafür war das jetzt unser erstes Klassenstufentreffen, mit so 50 bis 60 Leuten.

Und, hat’s dir gefallen?

Ja, doch, sehr gut. Ich hab mir sogar einen leichten Sonnenbrand geholt – ist aber nicht mein erster in diesem Jahr. Den hatte ich mir letztens beim Fahren auf der Autobahn zugelegt.

Seid ihr mit richtig professionellen Kanus gefahren?

Nee, würd ich so nicht sagen. Der Kanuverleiher war sehr… nun ja, suspekt.

„Suspekt?“ Inwiefern denn das?

Man muss ihn einfach erlebt haben. Mein erster Eindruck von ihm war seltsam – der zweite noch seltsamer. Es wäre eine Unterstellung zu behaupten, dass der Mann komplett nüchtern war. Aber so ist das vielleicht auf dem Lande.

Alkoholismus als ein Problem der Provinz?

(überlegt lange) Hmm. Nee, weiß ich ehrlich gesagt nicht. Das kann man so nicht pauschalisieren.

Zurück zur filmab! – da bist ja nicht das erste Mal in der Redaktion dabei, richtig?

Ja, 2006 war ich schon mal dabei – also schon ganze drei Jahre her.

Wie hat es dir damals gefallen?

Sehr gut! Es war eine wunderbare Erfahrung. Ich war von der ganzen Woche sehr begeistert, vor allem von dieser Grenzerfahrung Schlafmangel (lacht). Eine umwerfende Gruppendynamik. Und am Ende hatte man eine Zeitung in der Hand, mit der sich jeder identifizieren konnte. Vor allem aber war das Filmemacherfrühstück am Ostdorfer Ufer ein super Abschluss. Ich weiß noch, wie ich im Strandsand saß und mit den Muscheln und Steinen rumgespielt hab – bis ich das „filmab!“-Logo zusammengestellt hatte. Eine Art kleines Denkmal.

Aber nur ein recht kurzzeitiges.

Ja, genau. Ein temporäres Denkmal – ein „Tempmal“ (lacht)!